Известно, что почти у всего на этой планете есть свой срок годности.
И почти все на этой планете мечтают о любви.
Он выходит на балкон. Покурить. Очень вовремя, потому что именно в эту минуту вибрирует телефон:
"Я буду через полчаса. Скучаю. Хочу скорее увидеть"
Ничего не отвечая, докуривая третью подряд (!) сигарету, он возвращается в комнату.
- Знаешь, работа... - бросает он через плечо, стараясь не смотреть в родные глаза напротив. Подходит ближе, притягивает к себе, сжимает руку. - Я скоро вернусь.
И через пять-семь минут уже мчится по ночному городу в ожидании сомнительных удовольствий и приевшихся до боли в деснах фраз. Удобно, что "работа" теперь у всех ненормированная и пик ее активности достигается исключительно с наступлением сумерек.
А ведь, если разобраться, ему вовсе не хочется куда-то ехать, выдавливать улыбки и комплименты ("Ах, какой ты внимательный!"), сорить деньгами ("Ах, какой ты щедрый!") и размениваться на бессмысленные акты ненастоящей любви ("Ах, как мне с тобой хорошо!").
Почему ненастоящей? Потому что, услышав это слово, в памяти всплывают семейный уют и домашний очаг, спутанные волосы по утрам и укрытые одеялом замерзшие ноги.
Мы стремимся найти что-то особенное, что-то НАШЕ, но потом, насладившись обыкновенным счастьем, снова вздыхаем и возобновляем ненужные поиски, когда все и так в порядке, все есть...
В этом неприметном отеле на другом конце города их узнают в лицо. Все тот же ключ и шампанское в номер, сорванная наспех одежда, утихшие голоса и сбивающееся дыхание... Что это? Настоящая страсть или мнимая гонка за стереотипом успешного импозантного мужчины?
И всякий раз, укрываясь за стеклянной дверью душевой кабины, его мучает вопрос, что же так отчаянно он пытается отмыть: тело или нечистую совесть?
А там, в безупречно обставленной комнате, которую он оставил несколько часов назад, красивая женщина с идеальной прической, идеальным характером и идеальной выдержкой закрывает за кем-то дверь:
- Сколько это может продолжаться? - негромко спрашивает ее этот кто-то. - Ты же знаешь, где он пропадает сейчас.
- Знаю. Но он вернется, он всегда возвращается.
- Я тоже всегда возвращаюсь к тебе...
И дверь захлопывается с чуть слышным щелчком.
Также щелкает у нее в груди. Она негромко вздыхает, изящно поправляет выбившуюся прядь у виска и идет в спальню. Туда, где она принимала позднего гостя. Смотрит на фото в рамке на прикроватном столике: белая фата и черная бабочка...
Тогда их связывало так много, они были очарованы будущим. Их будущим.
Теперь же, устало прикрывая глаза, он, мчась по ночным автострадам, и она, застыв на середине комнаты, снова испытывают схожие чувства - разочарование от настоящего.
И непонятно кто, когда и как первым совершил легкомысленный шаг в сторону, затем еще один и еще. Непонятно, да и не важно теперь. Каждый из них знает, что все неверные шаги и эстафеты подвели их к самому краю пропасти, куда они бросились вниз головой.
По отдельности.
Почему ненастоящей? Потому что, услышав это слово, в памяти всплывают семейный уют и домашний очаг, спутанные волосы по утрам и укрытые одеялом замерзшие ноги.
Мы стремимся найти что-то особенное, что-то НАШЕ, но потом, насладившись обыкновенным счастьем, снова вздыхаем и возобновляем ненужные поиски, когда все и так в порядке, все есть...
В этом неприметном отеле на другом конце города их узнают в лицо. Все тот же ключ и шампанское в номер, сорванная наспех одежда, утихшие голоса и сбивающееся дыхание... Что это? Настоящая страсть или мнимая гонка за стереотипом успешного импозантного мужчины?
И всякий раз, укрываясь за стеклянной дверью душевой кабины, его мучает вопрос, что же так отчаянно он пытается отмыть: тело или нечистую совесть?
А там, в безупречно обставленной комнате, которую он оставил несколько часов назад, красивая женщина с идеальной прической, идеальным характером и идеальной выдержкой закрывает за кем-то дверь:
- Сколько это может продолжаться? - негромко спрашивает ее этот кто-то. - Ты же знаешь, где он пропадает сейчас.
- Знаю. Но он вернется, он всегда возвращается.
- Я тоже всегда возвращаюсь к тебе...
И дверь захлопывается с чуть слышным щелчком.
Также щелкает у нее в груди. Она негромко вздыхает, изящно поправляет выбившуюся прядь у виска и идет в спальню. Туда, где она принимала позднего гостя. Смотрит на фото в рамке на прикроватном столике: белая фата и черная бабочка...
Тогда их связывало так много, они были очарованы будущим. Их будущим.
Теперь же, устало прикрывая глаза, он, мчась по ночным автострадам, и она, застыв на середине комнаты, снова испытывают схожие чувства - разочарование от настоящего.
И непонятно кто, когда и как первым совершил легкомысленный шаг в сторону, затем еще один и еще. Непонятно, да и не важно теперь. Каждый из них знает, что все неверные шаги и эстафеты подвели их к самому краю пропасти, куда они бросились вниз головой.
По отдельности.
Комментариев нет:
Отправить комментарий