Известно, что почти у всего на этой планете есть свой срок годности.
И почти все на этой планете мечтают о любви.
Он выходит на балкон. Покурить. Очень вовремя, потому что именно в эту минуту вибрирует телефон:
"Я буду через полчаса. Скучаю. Хочу скорее увидеть"
Ничего не отвечая, докуривая третью подряд (!) сигарету, он возвращается в комнату.
- Знаешь, работа... - бросает он через плечо, стараясь не смотреть в родные глаза напротив. Подходит ближе, притягивает к себе, сжимает руку. - Я скоро вернусь.
И через пять-семь минут уже мчится по ночному городу в ожидании сомнительных удовольствий и приевшихся до боли в деснах фраз. Удобно, что "работа" теперь у всех ненормированная и пик ее активности достигается исключительно с наступлением сумерек.
